Дыбр.

Айрис Мердок снилась мне сегодня, сидящая в глубине сада на облезшей деревянной скамейке. "За что вы так не любите священников?"- спросила ее я. Еще мне кажется, что она не любит Ирландию, но об этом я ее спрашивать постеснялась.
Она молчала.
Почему вы пишите про несчастную любовь? - не отстаю.
Ну да, ну да, про счастливую любовь писать скучно и читать скучно, в ней только существовать хорошо, а больше она никому не интересна в отличие от. Глупая я.
Пыталюсь вякнуть что-то про английскую литературу и умолкаю. Черт, я не умею разговаривать со знаменитостями.
Я сумбурно говорю про ее романы, про Колокол и Черного принца, про гражданскую войну в Ирландии.
Mrs. Murdoch подняла голову, внимательно на меня посмотрела и сказала: "Знаешь что, Хвост? Иди ты на..."
Блин. Обидно.
В общем, проснулась я в дурном расположении духа в коем и пребываю, не смотря на литр сухой Изабеллы. Выходной не задался. Жизнь, похоже, тоже.