Кафе.

Правильный капуччино должен быть крепкий, с шапкой густой пены посыпанной корицей. Не шоколадом.
В большой коричневой керамической кружке.
Пустое кафе и столик у окна.
А там, за окном, прохожие идут-спешат по своим делам, им нет никакого дела до меня.
Я сижу там уже час и смотрю на чужую жизнь.
Люди-люди. Руки. Ноги. Спины.
Девица прошла с отсутствующим взглядом. О, у нее плейер, как у меня. Интересно что она сейчас слушает?
Дядька с конским хвостом дредов и в офисном костюме. Нет, меня такое уже не удивляет.
Мужчины и женщины. Дети. Собаки.
Кто спешит, а кто не очень. Но все они появились минуту назад в моей жизни и минуту спустя исчезнут навсегда.
А я сижу, пью свой капуччино и придумываю им истории.
Пусть девица будет счастливо влюблена.
А у дядьки дочь подросток и он волнуется, как бы не обидел ее кто.
А тому большому лохматому псу жарко и надоело гулять среди множества разных ног. А до парка еще далеко. Вот бы водички.
Мне не скучно. Кстати, кофе закончился и мне уже пора.
Я делаю шаг на улицу и превращаюсь для кого-то в жизнь протяженностью в две минуты. Только мимо пройти и успеешь.